Poetas muertos
Me sabe la boca a ceniza
de poetas muertos,
invaden mis ojos visiones
de carnicería y llantos,
mi sangre se envuelve
en la bruma de la soledad,
y el pulso se torna irreal
cuando nadie nos llama.
De este modo le toca a mi mano
sacar un basurero de versos
de lo mas podrido de mi existencia,
intentando limpiar en el desastre
para arrancar uno a uno
los trozas oscuros
y colgar rayos de amanecer
en los puntos mas negros de mi ventana.
anikabell dijo
Hacía tiempo que no escribias, nuevamente, bienvenido!.
Un saludo.
Anabel.
17 Junio 2009 | 05:01 PM